EUEm Dezembro de 1941, oficiais nazis receberam uma carta de um soldado na qual este se queixava de estar profundamente desapontado com o que tinha visto numa recente licença a Berlim. Enquanto seus camaradas morriam no front, muitos jovens soldados se esquivavam do dever e agora eram encontrados festejando nos bares lotados de Berlim. As mulheres não eram melhores: sem marido, mas com cupons de racionamento tirados dos soldados em licença, elas estavam ocupadas alimentando-se. “Se Berlim fosse a Alemanha”, disse o queixoso com raiva, “teríamos perdido esta guerra há anos”.
Berlim sempre foi um assunto diferente. O legado dos selvagens anos de Weimar – todo aquele radicalismo artístico e político, para não falar da vida pobre – continuou sob o Terceiro Reich. A cidade permaneceu desafiadoramente dentro de si mesma e, apesar dos esforços do alto comando, continuou preocupada em receber ordens sobre o que fazer. Pelo menos esta era a situação em 1941.
O pai de Ian Buruma, um trabalhador assalariado holandês, começou relutantemente a seguir a linha quando chegou a Berlim, dois anos depois. A guerra estava agora a correr mal, os russos atacavam a partir do leste e as bombas americanas e britânicas caíam do céu. A comida era escassa, os civis judeus desapareciam diariamente e Hitler e Goebbels, ambos visitando a cidade com frequência, tornavam-se mais preocupados e cruéis a cada dia. Agora, sempre que os berlinenses se encontravam na fila de comida ou num abrigo antiaéreo, era mais provável que se cumprimentassem. fique acordadobrigue – “Fique vivo”.
No entanto, argumenta Buruma, ainda é possível encontrar focos de resistência para onde quer que olhe. Ele não está falando aqui de redes clandestinas bem organizadas, mas sim de homens e mulheres comuns, que não são particularmente corajosos, mas ainda assim são capazes de fazer a coisa certa. Quando os judeus foram obrigados a começar a usar marcas de identificação, muitos dos seus concidadãos berlinenses decidiram abordá-los na rua e apertar-lhes as mãos. O jovem Leo Buruma, designado para trabalhar numa fábrica de engenharia pesada, trabalha com uma namorada ucraniana, aparentemente ignorando a insistência dos nazis de que, como holandês “germânico”, não tem ligação com uma “raça inferior”. Pode não parecer muito, mas, como diz Buruma, “nem todo mundo foi feito para ser herói”.
Pesquisar esses pequenos atos de graça de 80 anos atrás pode ser difícil. Buruma começa com as cartas do seu próprio pai, que ela começou a ler sistematicamente após a morte de Leo em 2020. O jovem aparentemente não queria assustar a sua família – ele relata os efeitos posteriores do pesado bombardeamento apenas como “uma visão e tanto” – e teve o cuidado de não culpar os censores alemães. No entanto, lendo nas entrelinhas, Ian Buruma relaciona a existência de conformidade externa (Leo se inscreve para se tornar um guarda antiaéreo) e conflito interno (no sábado à noite ele toca piano com a viúva de um rico advogado judeu, um ato que poderia ter levado ambos à prisão ou pior).
Outras testemunhas, como as jornalistas Ursula von Kardorf e Ruth Andreas-Friedrich, tiveram o cuidado de manter apenas memorandos descartados e codificados durante a guerra, mas estes foram posteriormente reconstruídos em narrativas coerentes para publicação. Von Kardorf nunca poderia ser descrito como um resistente, mas as suas memórias mostram alguém que se esforça por permanecer civilizado numa situação criminosa. O seu pai, um pintor de sucesso, perdeu o emprego de professor devido à sua oposição ao regime, mas a sua mãe, uma designer têxtil, continuou a decorar as casas dos aristocratas nazis. A própria Ursula entrega agasalhos em lares judaicos, mas se pergunta se o faz apenas para salvar sua sanidade. A sua verdadeira angústia está reservada ao irmão que luta pela Alemanha na Frente Oriental.
Nada disto é moralmente coerente e, no entanto, como Buruma sugere neste livro maravilhosamente subtil, era necessário se quisesse sobreviver e saber que não era corajoso nem ganancioso – mas estava algures no meio.
