Recentemente me disseram que sou perfeito, algo que tenho plena consciência de que nunca fui nem serei.
Essa avaliação generosa veio de estranhos quando peço desculpas por esbarrar neles, e dos vendedores extremamente alegres da loja onde minha filha compra roupas. “Não, você é perfeito!” eles insistirão quando eu explicar a necessidade de descansar meu cansaço da Geração X no chão do provador, onde um modesto “Sem problemas” teria sido suficiente.
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